许多年了，我始终没读懂自己

读风，可以归于方向

读水，可以归于流动

但自己——

总在翻页，总在改行

像一本被命运涂改过的书

我曾以为自己是一块石头

后来才发现，不过是穿石的水

我曾以为自己是一团火

后来才知道，更多时候像一缕烟

飘忽，不定，惦记着熄灭前的温度

白天的我，写字、说话、应酬

夜里的我，删字、沉默、叹息

我在黑与白之间奔波

却很少问：我是谁？我愿意吗？

有时我翻开儿时的照片

看见那个不怕摔、不怕输、不怕黑的小人

他在泥地里跑，哭完就笑

不像现在——

顾虑太多，连眼泪都要拐个弯流出来

我试着读自己

从一根皱起的眉毛

从一句突然说出口的话

从一次心动，或一次心碎

读出一个人

怎样在世间来来回回，终于像自己了一点点

如果你问我

读自己，是为了什么？

我想，大概是为了有一天

能在世界最嘈杂的时候

心里还保留一个

能坐下来，与自己对话的位置