风吹过瓦檐，碎成一声声慢语，

像是谁翻了一页古经，

不急着读，只是听它落地，

像雨听草生，像梦未醒。

僧人绕着香炉走了一圈，

袍角扫过尘世，未扬起一丝声响。

他不问因果，也不看钟表，

只在第三炷香时，

朝东方的云多看了一眼。

一只鸟落在屋檐最边，

它没有叫。

也许，它也是来听的。

我坐在廊下，

将喧嚣脱成一件旧衣，

挂在门边的钉子上，

风一吹，衣角就发出微响，

像远方有人在点头。

禅音不是谁念出来的，

它是雨后檐角的水滴，

是竹林深处的一声断唱，

是你低眉时，

那一点安静的光