他并非选择写诗

只是所有的出口

都堵上了生活的石头

只有词语，还勉强能漏出一点呼吸

他常被误认成逃避者

可只有他知道

每个比喻背后

都藏着一次不愿屈服的挣扎

他像一枚钝钉

反复被敲进句子

不是为了固定什么

只是怕自己散落得太快

他也想热烈

可太多的真话

只能用寒冷来保存

像盐封住的肉体，瘦，但不烂

有人问他诗写给谁

他摇头

其实他自己早就听不懂

只是手还记得疼痛的形状

他写到后来

连自己的名字都变成了草稿

不敢落款

怕被未来误读成一个

无事可做的人