风从山那边赶来，

裹着一颗落在泥里的星星。

我在水边等它，

像等一封不再寄出的信，

信里写着你年轻时没说完的梦。

草生得很慢，

但比你的名字长久。

你种过的杏树，

一到四月就偷偷说话，

说你曾用沉默抵挡黄昏。

而今湖面宽了，

月亮的倒影也学会退让，

只有夜航的鸟群，

还记得从前那条通往炊烟的小径。

你走后，我总听见雨声，

像你走路的节奏，

一步一步，把我带回

那个没有归期的午后。