浅夏的风，总是带着几分羞涩，几分温柔，从树梢间溜过，又轻轻拂过人的面颊。这风不像春日的料峭，也不似盛夏的燥热，它只是静静地来，又静静地去，仿佛怕惊扰了谁的好梦。

我走在林荫道上，阳光透过树叶的缝隙，在地上投下斑驳的光影。这些光影随着风的节奏轻轻晃动，像是无数细碎的金箔，又像是被谁随手撒下的诗句。我想，这大约便是浅夏的文字了——不事雕琢，却自有其韵味。

路边的栀子花开了。这花倒也奇怪，偏拣这春夏之交的时节绽放。花瓣洁白，花心微黄，香气却浓得化不开。我每每经过，总不免驻足片刻。这花香不似玫瑰的甜腻，也不似桂花的霸道，它带着几分书卷气，仿佛是从线装书页间逸出来的，叫人想起那些被时光浸染的旧诗句。


"栀子花开六出，清香暗袭人衣袂。"不知是哪位古人写下的句子，此刻竟分外应景。花开花落本是寻常事，偏生文人墨客总爱赋予它们别样的意义。想来，这浅夏的栀子，大约也承载了无数人的心事罢。

转过街角，忽见一池新荷。荷叶才露出水面，尚未完全舒展，边缘还带着稚嫩的卷曲。几滴水珠在叶面上滚动，阳光一照，便成了小小的明珠。这景象让我想起李义山的"小荷才露尖尖角，早有蜻蜓立上头"。诗真是奇妙的东西，千百年前写就的句子，竟能与眼前的景致如此契合。

池边坐着一位老妇人，银发如雪，正低头绣着什么。我走近了看，原来是在一方素帕上绣荷花。针脚细密，花色鲜活，那含苞的荷竟似要从帕子上跃然而出。老人觉察到我的目光，抬头微微一笑，眼角的皱纹里盛满了岁月的故事。

"姑娘也喜欢荷花？"她问。

我点头："喜欢，尤其这初绽的荷，最有味道。"

老人将绣品稍稍举起，对着阳光端详："我绣了六十年花，还是最爱这夏初的荷。开得矜持，谢得从容，不像那盛夏的，开得太满，反倒失了韵致。"

我忽然明白，原来这浅夏的荷，恰似中年女子的风情——不再有少女的张扬，却多了几分含蓄的底蕴。开也好，谢也罢，都带着一种自知的美。


归途上，天色渐晚。西边的天空染上了一层淡淡的橘红，云彩被勾勒出金边。几只归巢的鸟儿从头顶掠过，翅膀划破空气的声音清晰可闻。这暮色中的浅夏，竟比白日更添几分诗意。

我想起张岱在《陶庵梦忆》中写夏日："庭中积水空明，水中藻荇交横，盖竹柏影也。"这般闲适的笔触，非历经沧桑者不能为。浅夏的美，原是需要静下心来品味的。它不如春之绚烂，秋之萧瑟，冬之肃穆，它只是安安静静地存在着，像一首被反复吟咏却始终新鲜的小诗。

回到家，推开窗户，让晚风带着花香涌入。书桌上摊开的诗集被风吹得哗哗作响，恰好停在王维的那首《辛夷坞》："木末芙蓉花，山中发红萼。涧户寂无人，纷纷开且落。"这诗写的是春景，此刻读来，却与浅夏的心境莫名契合。

原来四季之中，浅夏最似诗。它不刻意，不张扬，只是将点点滴滴的美好，悄然编织进时光的缝隙里。待你发觉时，那些遇见已成绝句，那些瞬间已入诗行。

浅夏如诗，诗如浅夏。而我们，不过是行走其间的几个韵脚罢了。