父亲坐在阳台的藤椅上，手中轻捻着报纸，阳光斜斜地洒下，恰巧掠过他的鬓角。我端着茶杯从他身旁走过，不经意间，几缕银白从那浓密的黑发中探出头来，像是绣在墨色绸缎上的雪，虽不甚显眼，却直直刺痛了我的眼眶。

         

那是一个去年深秋的下午。父亲总说自己的头发浓密，年轻时能梳出一头帅气的背头，可如今，那几缕白发却倔强地翘着，任凭他用手指反复压平，转眼又弹回原处。厨房里，菜刀磕在瓷盘上发出清脆的叮咚声，母亲正忙着切菜。我蹲在父亲脚边，帮他修剪线头，忽然想起幼儿园时，他背着我过积水坑，我揪着他的头发笑闹，那时他的发间还找不出半根白发。

       后来，我在母亲的梳妆镜前也撞见了类似的场景。她对着镜子，镊子轻轻夹着银丝，动作极轻，仿佛在取下一件易碎的珍宝。我走过去想抢镊子，她却把手掌摊开给我看——三根细若游丝的白发躺在掌纹里。

       原来他们并非不在意白发。是父亲藏起染发膏时，不愿让我看见他对衰老的慌张；是母亲趁晨光拔发时，想把“还能为家人操劳”的模样多留一会儿。

那些藏在黑发里的白发，是他们把岁月熬成糖时落下的霜，是替我挡住风雨时凝结的盐。而我终于懂得，所谓成长，或许就是从看见第一根白发开始。我忽然读懂了那些未说出口的牵挂——原来他们不是慢慢变老，而是把年轻都揉进了我的三餐四季里，揉成了鬓角永不消融的雪。 #AI端午大绘#  #青铜文创我来AI#  #创作挑战赛八期#