风掠过窗棂时，总带着些细碎的秘密。初春的风裹着玉兰未醒的梦，盛夏的风卷着蝉鸣的尾音，而此刻深秋的风，正穿过记忆的长廊，在旧时光的褶皱里翻检着泛黄的往事。

檐角的铜铃微微震颤，恍惚间回到童年的弄堂。青石板路上洒落着斑驳的日影，邻家阿婆竹编的蒲扇摇出细碎的风，将老收音机里咿呀的越剧揉碎在暮色里。那时的风是甜的，沾着井水湃过的西瓜的清凉，混着隔壁厨房飘来的葱油香。我们赤着脚追逐，风便追着我们的笑声跑，把晾衣绳上的蓝布衫吹得轻轻摇晃。

后来走过许多城市，在地铁呼啸的风里，在写字楼旋转门吞吐的风里，在跨江大桥凛冽的风里，却再寻不到那样绵软的气息。某个加班的深夜，我站在二十层的落地窗前，看城市的霓虹将风染成妖冶的紫色，突然想起故乡老宅的风，总在暮色四合时穿过雕花窗棂，温柔地抚过案头的线装书，书页便簌簌地翻动，像在诉说无人倾听的故事。

如今，风依旧在天地间游走，穿过新绿的嫩芽，穿过飘零的落叶，穿过我们渐渐模糊的旧时光。它带着槐花的甜、雪的冷、海的咸，带着那些永远留在记忆里的温暖与惆怅。或许，风就是时光的信使，在岁月的流转中，将我们散落在各处的故事，轻轻串联成一首无声的诗。