#老友记#     

      夏日，惊雷响，廊下凌霄花攀着老墙疯长。红色的喇叭花，一串串垂落，将灰扑扑的砖墙映得火红。风过时，花瓣轻颤，宛如跳跃的火苗。这花，是祖母用三十年光阴，以墨绿藤蔓为笔，艳红花朵当颜料，在斑驳墙面上绘出的画卷。

　　花架下，藏着夏日生机。石榴树缀满小灯笼，青果躲在浓叶间，偷偷长；紫薇花最是烂漫，粉紫花团挤满枝头，风一吹，簌簌落英缤纷。孩子们最爱花架下的石桌。暑假时，围坐一圈，剥石榴，红籽像红宝石，汁水染得指夹尖发亮。

　　暴雨骤停，凌霄花架下的土坑，积满了雨水，转眼成了青蛙的乐园。青绿色的蛙儿们蹲在坑边，鼓胀的腮帮子一收一鼓，“咕呱——咕呱——”的叫声，此起彼伏，像在开夏日音乐会。有的歪着脑袋，紧盯水面，忽然“扑通”扎进水里，溅起细碎水花；有的后腿一蹬，蹦到凌霄花藤上，圆鼓鼓的眼睛盯着花瓣，嘴张得老大，扯着嗓子高歌，连声带都跟着颤动，活像个小歌手。

　   记得有回雨过天晴，我蹲在坑边数青蛙，突然，一只背上带黑斑的小家伙蹦到我脚边。它仰着脑袋、冲我“呱呱”叫，腮帮子鼓得像小气球，仿佛在说：“快来听我唱歌！”我伸手想碰它，它却“嗖”地跃进水里，惊得同伴们齐声起哄，叫声顿时乱成一团。逗得守在花架旁的祖母直笑：“这些小家伙，会吟诗。你听：你妈黑，我妈白，咱俩换换吧，我不！我不！……”

　   凌霄花开得最盛时，火红花朵顺着墙头攀爬，如燃烧的云霞。那倔强的藤蔓，死死咬住砖缝，年年举着千盏小喇叭，宣告夏天的到来。花瓣边缘微微卷起，像被烈日烤过的绸带，又似仙女遗落的红裙。我们仰着头，数花串，总觉得花瀑深处，藏着秘密花园，花间忙碌的蜜蜂，就是守门人。

　　小时候，我常指着花墙问：“这里面是不是住着花仙子？”祖母笑着，摘下朵凌霄：“仙子正给石榴树挂灯笼呢，你听——” 风过花架，枝叶沙沙响，叮叮当当，像是小灯笼摇晃的声音。 夏夜，花架下凉快极了。哥弟们围着石桌下象棋，祖母摇着蒲扇，把星光、蝉鸣、蛙声都扇进故事里。她说，紫薇花是仙女的裙摆，每片花瓣都沾着露水。我趴在石桌上，看萤火虫提着小灯在花间飞。恍惚间，花架成了银河岸，花朵化作星星，祖母的故事也染了红，轻轻缓缓，淌进梦里。

　　暮色渐浓，凌霄花影在墙上摇曳，池塘蛙鸣混着晚风，和孩子们的笑声一起，织成了夏日欢歌。

　　入秋时，凌霄结出细长豆荚，弯弯的像月牙。祖母摘下它们，剥开取出黑亮的籽：“这籽撒土里，明年又能开花。”可我总惦记着夏天的花，总觉得豆荚裂开的脆响里，藏着花儿重生的暗号。

　　如今，老屋墙皮剥落，花架也歪了。但每到盛夏，我总梦见凌霄花又开了。花影重重处，祖母依旧穿着浅蓝布衫，鬓边别朵凌霄。她朝我招手，腕间的石榴籽串轻轻碰撞，惊落一片火红花雨。

　　六月，暴雨突至，雨点打在紫薇花上沙沙响，恍惚又是童年夏夜。推开老院门，空荡荡的廊檐下，一串干枯的凌霄豆荚在风中摇晃。忽然想起祖母说的：“花谢了，根还在土里，等明年哩。”

　    可不是嘛，那些没听完的故事，没数完的花串，都成了藤蔓的力量。瞧，墙根下又钻出株幼苗，嫩绿的叶子怯生生的，却顶着朵火苗似的花苞。 盛夏时节，凌霄花开得热闹，祖母就带着我们摘花。她手脚麻利，像只灵巧的燕子，在花架间穿梭。我们跟在后面，踮着脚、仰着头，去够最高处的花串。祖母说：“慢些，花也怕疼呢。”这话像阵凉风，让我们学会了爱惜。

　　摘下的凌霄花，祖母洗净晾干。蒸鸡蛋时撒上几朵碎屑，嫩黄的蛋羹点缀着嫣红；煮甜汤时放几片，清水都染上花香。我们围着灶台，看她把花朵轻轻放进锅里，那双布满老茧的手，就像夏日午后最温柔的阳光。

　　如今，祖母走了。可每次看到凌霄花，听到蛙鸣声，就想起她的话。那些晒干的花瓣，像是她留下的念想，告诉我们，夏天的热烈从未远去，只是藏在记忆深处，一到时节就会绽放。