屋檐下的燕子又开始忙活了，唧唧喳喳地啄着泥巴，那劲头比赶集的老太太还急。

小男孩躺在竹椅上晃悠着腿，阳光透过树叶在他脸上投下斑驳的影子。

外婆摇着蒲扇坐在旁边，看着忙进忙出的燕子直乐："急啥？燕子垒窝得慢慢来，一嘴一嘴地叼，日子也得这么一天天过。"

深秋的风刮得人脸生疼，那个曾经热闹的燕子窝如今空荡荡地挂在房梁下，像个被遗忘的句号。外婆坐在门槛上纳鞋底，针线穿过厚厚的布层发出沉闷的声响。小男孩托着腮帮子发呆，冷风从门缝里钻进来，把他的心也吹得空落落的。院子还是那个院子，可看院子的人心境早就变了样。

大学图书馆的暖气总是不够热，冻得人直搓手。他盯着那本专业书，密密麻麻的公式看得人眼晕。"这玩意儿是人学的？"他在心里直嘀咕。可就在某个瞬间，那些符号突然活了过来，像冻住的河面裂开了一道缝，清亮的水哗啦啦地往外涌。他差点没忍住拍桌子，原来这些天书一样的公式也会说人话。

几年后他坐在写字楼里加班，桌上摆着同一本书。灯光惨白地照在纸页上，那些曾经活蹦乱跳的字符现在却像隔了层毛玻璃，怎么都看不进去。他盯着同一页发呆了半个钟头，心里直犯嘀咕：以前能看懂的东西，现在怎么就跟天书似的？看来不是书变了，是看书的人心里蒙了灰。

去年开春那会儿，工作压得他喘不过气。周末他跑到郊外散心，山路两边的枯草蔫头耷脑，看得人更来气。"这破地方连棵树都没有！"他一屁股坐在石阶上，心里堵得慌。低头却看见石缝里钻出几根嫩绿的小草，在风里一摇一摆，像是在跟他打招呼。他忽然就乐了，连小草都知道拼命活，自己在这儿丧个什么劲？再抬头看时，枯枝间不知什么时候冒出了点点绿芽，远处的山也变得柔和起来。

苏轼被贬到黄州那会儿，日子过得那叫一个惨。可人家倒好，在荒山野岭开荒种地，写诗喝酒，还乐呵呵地说"日啖荔枝三百颗"。这境界，搁现在那就是在城中村住着还能发朋友圈"岁月静好"。要说这人啊，心要是敞亮了，茅草屋也能住出金銮殿的范儿。

人生就像坐过山车，今天还在顶峰嘚瑟，明天可能就跌到谷底吃土。可就算是吃土，也得嚼出点甜味来。老话说得好，三十年河东三十年河西，谁还没个起起落落？枯木都能逢春，何况是活生生的人。

重要的不是爬得多高，而是能不能看清脚下的路，听见心里的声音。日子是自个儿过的，心是自个儿修的。那个看燕子筑窝的小男孩，那个在图书馆顿悟的学生，那个在石缝里发现春天的小职员，其实都是同一个人。只是心境变了，看到的风景也就不一样了。

屋檐下的燕子年复一年地来去，院子里的竹椅还在老地方。那个曾经的小男孩如今也会对着空荡荡的燕子窝发呆，只是现在他知道了，春天从来不会迟到，迟到的是人们发现春天的眼睛。