院角有一丛茉莉，不知何时已悄悄绽开了几朵。那花极小，白得近乎剔透，偏又香气浓郁，每每走过，便觉一阵甜香扑面而来。茉莉开花向来如此，不似牡丹芍药那般招摇，只静静地开，静静地香，你若不去寻它，它也不来扰你。但若偶然得见，那香气便如一只温柔的手，轻轻拂过你的心头。
厨房里煮着绿豆汤，水汽从锅盖边缘钻出来，在空气中蜿蜒上升，最后消散无踪。我盯着那水汽出神，想起幼时母亲煮绿豆汤的光景。她总爱在汤里加几粒冰糖，说是可以"败火"。那时不解其意，只觉得甜味入喉，甚是舒坦。
如今自己煮来，才晓得那冰糖的妙处——它不似白糖那般甜得发腻，而是带着一丝清凉，与绿豆的清香相得益彰。生活里的许多道理，原也如这冰糖绿豆汤一般，需亲身经历，方能品出其中三昧。
午后下了一场小雨。雨不大，却下得绵密，将院子里的青石板洗得发亮。雨水顺着屋檐滴落，在石板上敲出清脆的声响。我撑了伞出门，见巷口卖豆腐的老王正收拾担子准备回家。他的豆腐每日清早做好，午前便卖完了，唯有雨天生意差些，总要拖到这时辰。
见我走来，他咧嘴一笑，露出几颗参差不齐的牙："姑娘要豆腐么？只剩最后一块了。"我本不想买，见他眼中期待的神色，便点头应了。那豆腐用荷叶包着，入手微凉，隐隐透着豆香与荷叶的清气。归途中雨渐歇，云层间透出一线阳光，正照在手中的荷叶包上，那绿色便显得格外鲜活起来。
探头望去，见是邻家的小女儿正在跳皮筋，两个小辫子随着跳跃的动作上下翻飞。她见我张望，便停下来，冲我甜甜一笑："阿姨要一起跳么？"我摇头婉拒，她却已蹦跳着去追一只路过的蝴蝶了。那蝴蝶黄白相间，在暮色中忽高忽低地飞着，小女孩跟在后面，笑声洒了一路。
夜里，我躺在床上，听着窗外偶尔传来的一声虫鸣。这鸣声极轻，若不仔细听，几乎要被忽略过去。浅夏的夜就是这样，不似盛夏那般虫声鼎沸，也不像深秋那般寂寥，它只是安静地存在着，偶尔提醒你它的存在。
我闭了眼，任思绪飘荡，忽然想起白日里见过的种种——那风中的梧桐叶，静放的茉莉，雨中的豆腐摊，晚霞下的孩童……这些琐碎的片段，原都是生活中最平常不过的场景，但若细细品味，竟都透着几分诗意。
浅夏之美，原不在其宏大，而在其细微处。它不要你正襟危坐地欣赏，只要你偶尔驻足，便能发现那些藏在平凡里的动人之处。生活何尝不是如此？我们总在追寻远方的风景，却忘了低头看看脚下的路，路旁的花。诗意不在天涯，而在眼前的一草一木，一颦一笑之间。
