文/张占云

半味烟火

天不亮的

便早早起来

熬粥

一锅不多不少五十碗

卖完了

便收工

每天雷打不动的

坐在小铺前的柳树下

拉一曲忧伤的二胡

几十年如一日

总感觉

老头熬的不是粥

是一锅沧桑

风筝

只是一双

长满老茧的手

努力的伸向天空

也许想拽下

天空的云朵

或许是想放飞什么

究竟是什么

只有他心里知道

晒秋

石碾的秋天

是打谷场的阳光

捻一缕秋风

把麻雀的鸣叫声

串起来

挂在土墙上

火红火红的

等到了冬天

偎着雪

下酒