风，掀开橱窗的一角，

沉睡了一季的陈列品

开始交换梦话——

干花述说曾经的颜色，

旧表回忆走失的钟点。

尘埃在阳光中排练舞蹈，

玻璃杯轻轻一响，

惊醒桌角静默的报纸。

一本发黄的书悄然翻页，

旧句子抬头，看向窗外。

雨从屋檐滑落，

滴进铁钉的旧伤，

回声在木头里延伸，

像某种未完成的醒来。

这时，一只街头的猫

踮脚穿过被遗忘的门铃，

草丛中，一枚失语的钥匙

悄悄找回了名字。

广场上，十万个假装平静的人

忽然听见自己体内——

有野草在破裂，有鸟鸣在回旋。

不是耳朵听见，是骨头记起。

那就是春天：

不是花开，不是节气，

而是沉默物互相识别，

而是你在拥挤中缓缓停下，

看见另一个自己

正从身体深处走出来，

拾起那一行未写完的诗。