午后四点的阳光，像一条看不见的引文

落在老图书馆门前的石阶上

博尔赫斯摸索着，手指滑过

一本虚构的书的书脊，仿佛在解一道封尘的诗题

他听见风——

那不是风，是春天的脚步，在回廊中犹疑

像谁在犹豫是否翻过下一页

他试图回忆一棵树的名字

却想起的是几何的悖论

一只麻雀从他肩上掠过

像某句遗落在梦中的诗句，飞快，却又确定

迷宫没有出口

春天也是

他站在光的分叉口

每一缕都通向另一个四月

另一个自己

和一段尚未结束的脚注